Nem alegre nem triste: poeta!

Homenageio, com esse post, Marcantônio, do blog Diário Extrovertido

Não me lembro onde li que a melhor maneira de esconder algo que não queremos ver notado é escancarar tudo logo de uma vez. Algum sábio de plantão entendeu fácil que o óbvio passa despercebido e que gato escondido deixa o rabo de fora. Faz sentido – pensei, lembrando dos meus olhos enormes, suplício dos meus idos anos da infância, e até um pouco mais além disso.

Quis, em vão, usar óculos para torná-los menos visíveis. No espelho, ensaiava olhares espremidos, simulacro de míope, coisa que não deu certo. Por mais que fizesse, o que via em mim mesma eram dois globos gigantes querendo saltar para o abismo externo do mundo, contrariando a minha natureza íntima, meus olhinhos interiores, amante das minúcias da alma.

Não, eu não ouvia ninguém. Por mais que retrucassem, era só minha a dor de ter nascido com noventa e nove por cento de olhos e um mísero um por cento mal distribuído pelo restante de um ser cujo destino parecia ser mesmo enxergar a vida panoramicamente.

Lembro que desenhava ciclopes nos vários cadernos de espiral da adolescência, onde registrava nas noites os meus anseios. Por um lado, invejava os gigantes que tiveram a felicidade de ter um olho só; por outro, agradecia aos deuses por não terem tido a infeliz idéia de botar-me mais um olho no meio da testa – eu não resistiria a tanta infelicidade!

Um dia resolvi abrir os olhos e afrontar o mundo com os meus noventa e nove por cento de olhos – deu certo! Um forasteiro na minha cidade, disputado entre as adolescentes como eu – à exceção dos olhos, claro, posto que elas tinham olhos “normais” –, começou a salvar a minha vida, sem que o soubesse: “Que olhos lindos!”. Como é? Onde? Olhei para trás, mas não havia ninguém, era eu mesma. Foi só decidir abrir os olhos e o mar revolto da adolescência de invenções dolorosas ... serenou-se!

Ah, mas havia mais pedras no meio do caminho, havia outras pedras!
Um dia – nem lembro quando foi a primeira vez – alguém atentou para um quê sombrio nesse meu olhar. Sim, os olhos que já sofreram de grandes agora sofreriam de... tristes?
Não, não – tentavam me dizer – não era bem tristeza, era um algo lírico, liricamente melancólico, ou melancolicamente lírico (gente, “eufemismo” eu já sabia exatamente o que era, mas o que queriam me dizer de fato?)... Bem, o negócio era ir ao espelho e esmiuçar anatômica e fisiologicamente os meus olhos – córnea, íris, pupila, cristalino, retina – pra descobrir onde se encontrava a invasora.

Tristeza, eu? eu não – constatei diante do espelho. Mas em tempo lembrei que o espelho é cúmplice em nossos enganos, fala-nos exatamente o que queremos ouvir. Seria, verdade, então, que esses mesmos olhos grandes que sofreram de amplitude agora penariam de tristeza – ó céus!

Mas, espera aí – se esbugalhei os olhos e encarei a vida panoramicamente, tenho mais é que deixar fluir esse-qualquer-coisa aquoso que vaza pelo olhar assumidamente desmedido, até que, de tão óbvia, a coisa torne-se natural, é ou não é?

O Marquinho, do blog Diário Extrovertido (do qual só super-hiperfã) outro dia fez um comentário num post meu que tem tudo a ver com isso. Ele disse:” Seus escritos são muito densos, de uma beleza melancólica; aquela que, para mim, é mais persistente e reverbera na memória, mesmo porque não há outra forma de tocar de modo inequívoco aquilo que há por trás do óbvio”. Gostei. Reagi assim como encarando o mundo com os olhos absurdamente abertos. Meu amigo Ricardo também definiu meus olhos de um modo que me agradou: olhos grandes cabem bem para um olhar amplo, profundo... É...as coisas vão melhorando quando a gente assume o que é.

E de mais a mais, este aqui é o meu canto, a minha cantiga de reconciliação com esta minha alma que não dispensa os mergulhos em águas profundas, muitas vezes turvas. Embora sempre aprendiz da arte de combinar sons, ritmos e significados, penso em, pretensiosamente, declamar a mim mesma, diante desse espelho que são os outros, os versos de Cecília Meireles:

Eu canto porque o instante existe
E a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
Sou poeta.

Tania Contreiras