Transcendências

Em comentários aos amigos blogueiros, hoje já falei de transcedências duas vezes. Talvez mais, indiretamente. Sou, espiritualmente falando, uma Buscadora. Avessa às religiões de um modo geral, embora não tenha ficado livre de experimentar mais de perto um desses caminhos. Penso que na maturidade auto-refletida acabamos por retomar coisas que deixamos no meio do caminho, embora nos tenham sido caras algum dia. Falo isso lembrando que a Poesia foi, por assim dizer, meu primeiro Deus. Quando não acreditava em nada que estivesse além da minha limitação dos sentidos, quando Deus era apenas um nome, vislumbrei a transcendência através da Poesia. Casual e circunstancialmente, as primeiras poesias que li na vida eram de autores portugueses. Ler poemas foi, por muito tempo, o meu canal de comunicação com aquele Algo que, por mais que eu tentasse ignorar, falava secretamente à minha Alma. Com o tempo e a caminhada, Deus tomou várias faces, vários nomes... Um belo dia lembrei que a Poesia esteve por muito tempo preenchendo um espaço imenso na minha vida. Olhei esse Deus a uma certa distância e o vi desbotado. Timidamente, reaproximei-me. Surpreendentemente, tinha ainda o mesmo brilho de antes. Escrevi há pouco tempo, no blogue do Leonardo, que a Poesia era pra mim (ainda) o melhor presente do mundo. E é. O comentário veio em face da homenagem, do presente, que, agradecida, compartilho com os amigos, e que pode ser lido também no http://abarcadosamantes.blogspot.com/.

Nave em Vento

Pela palavra que nos une no traçado do vento,
À Tânia regina Contreiras

(Leonardo B.)

Há, na tinta onde cada mão se faz traço
Uma das duas águas dum cântico terreno.
Por cada Lua que ilumina, e onde
Por cada astro que a noite cedeu
Em forma de candeia, eu
Encontro um anjo disposto a florir
Um pouco de eternidade
Em cada escora da minha terra plana.
Há, por cada sombra que me sobeja
Um pedaço de corpo que no chão se prendeu,
O mínimo projecto de cinza que se amotina e reclama
O que nenhum vento se dispõe a soprar,
Como se o tempo, abóbada de terço
Em granito, se vertesse água mole
Numa janela, a pedra impossível em dupla fresta,
Arco quebrado virado para todas as latitudes
Que escoram cada corredor da minha terra plana.
Há, por cada palavra uma raiz
Que me resguarda o do que de mim em mim
Revelado no nervo dum espelho baço,
Se revela vago e fútil.
Triste é a palavra inútil, a que se esconde em
Radiografia menor e forma, que o meu céu portátil esconde,
O eu recluso que se alimenta da madeira que sustenta
Cada escora da minha terra plana.
Há, na sombra que me esconde a matriz
Um plano, um rascunho de hemisfério
Que me conduz nessa tempestade menor,
Do tempo a bissectriz.
O mínimo mundo, onde acontecendo,
No compromisso da manhã me esqueço que
Por vezes, já sou o que em projecto teimo,
O que digo e faço:
Um dia em tinta permanente
Onde cada mão se faz traço!